ill jlmi 2023 (d'après Alain Faure)

Mourir à dix ans n’est rien

Mais pas puceau

Méningite cérébrale le feu

Des piqures

Toutes les heures pendant

Des jours

Alors que vienne l’amie de

La famille

Qu’elle se déshabille enlève

Sa culotte

Et que je voie qu’elle touche

En pleurant

Sans rien d’autre à faire que

De frôler

le Grand Mystère des grands !

Mourir n’est rien quand on

A dix ans et

Qu’on n’en saura pas plus

 in le Palestre de Samos   inédit

ill. jlmi  2023

Nicolas était grec orthodoxe

Et enterrait

Les restes du repas dans le

Transtevere

Les chats le suivaient parmi

Les berges

Nicolas était artiste peintre

Il enfouissait

Ses pinceaux dès qu’il avait

Fini une toile

Puis on allait fêter ça à deux

Avec un mezzo

De vin rouge un peu âprelet

Un jour on trouva son corps

Dans l’herbe

Sale du Tibre c’était Pâques

Chez lui on

Chantait Jésus est ressuscité

ill.   jlmi2023  (d'après Alain Faure)

Mourir à dix ans n’est rien

Mais pas puceau

Méningite cérébrale le feu

Des piqures

Toutes les heures pendant

Des jours

Alors que vienne l’amie de

La famille

Qu’elle se déshabille enlève

Sa culotte

Et que je voie qu’elle touche

En pleurant

Sans rien d’autre à faire que

De frôler

le Grand Mystère des grands !

Mourir n’est rien quand on

A dix ans et

Qu’on n’en saura pas plus

ill. jlmi 2023 (sur Mireio84 - Buvards gourmands)

Le mot buvard est mort

Il savait lire

À l’envers et garder une

Confidence

Son vert bucolique et ses

Crépuscules

Cramoisis donnaient l’air

Classiques

À toutes tables de bureau

Un morceau

Sous les aisselles : la fièvre

Montait

On coupait à l’école froide

Certains mastiquaient des

Boulettes

Pour le goût d’encre sèche

Des songes

toile  Charlotte Baston aka Shyn 00

Tu m’expliques

Notre lit ne doit être éclairé

Que par des

Fleurs blanches la lune nos

Corps nus

Notre chambre doit bruire

Du seul frottement soyeux

D’un drap piqué d’étoiles

Que notre bouche ne doit

Rien dire laisser le souffle

Passer comme une volée

D’oies sauvages un arôme

Que jamais nous ne serons

Plus près l’un de l’autre que

Les épis d’un champ de blés

Ou les nœuds d’un bambou