toile. jlmi

 

 

Déjà 

Ce que j’écris

S’efface en l’écrivant

 

Comme une lampe

Encore chaude

Que la lumière a fui

 

Un phare

Qui ne sait plus

Où la mer s’est retirée

 

Un oiseau

Qui se retourne

Et ne voit rien du vent

Qu’il a brassé

 

Où

Est l’amour

Et que s’est- il passé

Ces derniers dix

Mille ans   

 

*                              

 

Le corps s’est fatigué

 

La photo d’identité

Qui avait une laideur

D’avance

Sur l’ourlet des lèvres

Et l’arrondi des joues

A aujourd’hui raison

 

On ne sait

Quel tampon de douanes

Ou de police du temps

A pu frapper si fort

Ni quelle agrafe

A rouillé près des tempes

 

Pourtant

On se servait de ça pour

Passer

Les frontières des filles

Et voyager

Dans le lit de leur regard

 

*

 

Rien de plus dur que

Les noix

De muscade du passé

 

Mais la râpe du temps

Est en inox

Alors

Pour aimer encore un

Peu

 

On feuillette

Les cahiers d’écoliers

Les brouillons

Et les livres d’images

Défraîchis

Que la vie a griffonnés

Sur la peau

 

Pour passer

L’examen de savoir

Si l’âme avait 

Espéré autre chose

 

Un serment un mot

Par exemple

Un billet aller simple

A deux

Pour n’importe où

 

*

 

Je me souviens des instants

Où j’étais l’univers

Quand il n’y avait

Rien  d’autre que l’évidence

 

Je me rappelle être sorti

Du temps

Pendant que tu donnais

Mon nom

A chaque goutte de pluie

Qui tombait

Sur la vague en désordre

Des longues

Inondations de nos sens

                

Et on faisait

L’amour de toutes les façons

Qu’ont les nuages

 

Je me rappelle

De chaque fabuleux vagin

Du crépuscule

Et de la chair de poule

Des étoiles

Sur la peau douce du monde

 

Des secousses d’automates

Dans la vitrine de Noël

De nos corps

 

Des coups de reins du vent

Quand tremblaient

Dans l’arbre de nos désirs

Les lampions

Multicolores d’une caresse

 

Et surtout des trottoirs vides

Du silence

Sur les digues

Face au trou noir de l’océan

Que soulève

D’un râle

La volupté houleuse de la nuit

 

Jusqu’à ce que la lumière pâle

Frotte son zeste

De citron

Sur la gencive rose de l’aurore

 

* 

 

Rien n’est venu

De ce que nous attendions

Avec l’obstination

De  ceux qui grattent

Dans le plâtre des  cellules

Le compte des jours

 

Aucune aube

Qui ne soit restée une aube

Aucune lumière

Que l’ombre ne rattrapera

 

Et nous nous somme mis

A aimer

 

La persistance des vinaigres

Et l’amertume

Insatisfaite des alcools

 

Rien n’est venu

De ce que nous attendions

 

L’instant

N’est pas dans ce qui attend

 

*

 

Aujourd’hui nous sommes

Ce que l’attente a

Fait de nous

 

Quand donc viendront

Ces choses

Entendues chaque fois

Que souffle

Dans la tempête

L’écho des promesses

Non tenues

 

Sans qu’on sache par qui

Ni de quoi ils s’agit

 

Et qui sait si cette absence

N’est pas

Tout ce que l’on attendait