ill. Agnès Cécile

« On écrit pour ne pas devenir tout à fait fou,

pour que se rassemblent un peu les sables des secondes»

                                                                         Olivier Barbarant

Mon corps

Est dans ton corps

Pourtant tu n’es pas là

Ma main

Est dans la tienne

Et je ne sais rien d’elle

Ma bouche

Est dans ta bouche qui

N’est pas libre

Ni l’air qui enferme nos

Cris d’amants

Et nous emporte au-delà

Sans que bougent

La montagne

Ni les feuilles mortes du

Temps

Ô mon

Amour où sommes-nous

Quand tes yeux dans mes

Yeux se regardent